Yo, simplemente escribo lo que creo conveniente,
sin importarme demasiado lo que los demás piensen,
algunas veces puede parecer tal,
otras, en cambio, cual,
no te dejes engañar,
nada es real,
las palabras son como el café,
o quizá como la miel,
pero no importa cuál te gusta,
al fin y al cabo, sólo es literatura.

Desperté, o no dormía,
al respirar los versos se escapaban del alma,
desgarrada,
tantas heridas…

Y ahora, cual abejorro, emprendo el vuelo,
contra todo viento,
en busca de una flor donde aposentarme
y en su dulzura acurrucarme.

Puede que lo parezca,
que sin rumbo camino,
pero no estoy perdido,
miro a las estrellas
y veo tu sonrisa entre ellas,
sí, aunque no lo creas,
en ese inmenso cielo, la veo,
y eso, me llena de consuelo.

Desperté,
mirando la pared,
sin saber muy bien por qué…

Y te olvidé,
como si hubiese olvidado mi propio ser.

Desanduve el camino,
tal cual si fuera mi destino
una escalera al infinito,
nunca fue lo mismo.

Desde aquel entonces,
en un movimiento de enroque,
recito para dentro
mis mejores versos,
hasta caer en un profundo sueño,
en el que al fin te beso.

No todo es verso,
o sí,
el deseo de vivir,
despertar a cada momento
con la boca llena de mariposas,
con la lengua rota
y ese único deseo,
vivir, de joven, de viejo,
con ansia
que nada sacia,
salvo el propio verso.

Intenté,
más de una vez,
escuchar el canto de la luna,
una esperanza absurda,
pero esta noche,
cuando la musa me roce
y sienta el poder de la voz,
cuando el verso grite
y el tiempo me olvide,
seré yo la canción.

Cuando se van las luces
soy yo el que sufre,
la flor que pisa el transeúnte
en su tardío paseo,
quedo en el suelo,
ni vivo ni muerto,
en un extraño estado,
como de letargo,
esperando,
esperando un alma caritativa
que recoja mi semilla
y me devuelva a la vida.

Allá, a lo lejos,
sin ningún propósito,
batallan las nubes en el cielo
como seres mitológicos,
mas no ha de importarme
el hecho de que vaya a mojarme,
como tampoco me importa
que la luz se esconda,
tarde o temprano saldrá el sol
y olvidaré esta senda de dolor.

El viento no muestra clemencia
y deja el frío de tu ausencia,
no hay luz ni claridad,
solamente oscuridad,
en esta noche insomne,
en la que el verso grita a voces,
tanto, que creo que me rompo,
realmente, me recompongo
gracias a tu recuerdo,
mi único alimento.