En aquellos tiempos
bebíamos como posesos,
como si no hubiera un mañana,
como si ya entonces supiésemos
que el futuro que nos aguardaba
era negro.

Alguien vino como mensajero,
pero resultó ser un embustero
al servicio de los siniestros…

El mundo se vuelve un agujero infecto,
donde ya casi no queda esperanza,
poco a poco nos cortan las alas,
nos señalan como enfermos
si tenemos nuestro propio pensamiento.

Puede que todo esté perdido,
que ya nada tenga sentido,
pero me levanto cada día
y sigo con mi poesía,
no por rebeldía,
tampoco por locura,
sino porque me gusta.